“’Sprechen Sie weich, tragen einen grossen Stock.' ` Kinder sollten gesehen werden und nicht gehört werden.' Sich zu erinnern ist hart, da wir jetzt so laut wie Vögel sind, aber auf stille Art sein verwendete, eine Art des Ziels zu sein.

Ein Amerikaner, dachten wir, waren stark leise. Hören und Aufpassen, würde er seine Spur schneiden.

`Tun sie sich, ' er sagte. Hammern Sie eine Kabine, bewirtschaften Sie etwas Land, Bäume des Hiebs unten tief im Holz. Alle aus Hörweite irgendeines Nachbars heraus.

Er baute auf, dieser Amerikaner. Sie bildete, was sie benötigte. Sie lebten alleine.

Sich zu erinnern ist hart, nun da wir ständig innen Note sind. Ich weiß nicht, als es geschah, aber unsere Stille wird gegangen.

Plötzlich sind wir sociable, gleichmäßiges chatty. Wir sind eifrig, zu übertragen, wo wir sind und was wir ständig wissen. Und wir haben die Lose, zum zu sagen.

Das Telefon plaudert, die Überprüfung der E-mail, das Gezwitscher des Pager, das Summen-Summen des Telefax. wir bleiben im Kontakt in unseren Häusern, diese Tage, an der Arbeit und in unseren Autos. Wir hören und sprechen auf der Straße, an den Filmen und am Mall.

Benötigen Sie etwas Informationen? Jemand oder irgendeine Vorrichtung ist an unserem Winkelstück, zum es oben zu schauen. ` Gebrauch Ihr Search Engine, ' wir werden erklärt, wenn es eine Frage gibt. und tatsächlich gibt es:

Die Sache, die ich halte, um um Google zu bitten, ist die Sache es nicht erklären kann mir: Bin ich unabhängig? Ich loche innen und hammere die Schlüssel. Bin Ich Amerikanisch? Ich bitte.

Bin ich lebendig?

Das Durchlöchern oben in einem shack irgendwo kann meine Weise sein, herauszufinden. Aber ich kann nicht Sachen errichten. Finden meiner Weise in einem Wald? Nicht sehr wahrscheinlich. Und ich kann Angst haben, wenn ich allein bin.

`Konnte I ein Pionier sein?' Ich denke. Könnte ich ein Feuer bilden und dort sitzen und Emerson lesen, lasse uns sagen und baue auf meine eigenen fünf Richtungen und freien Verstand?

Ich habe meine Zweifel.

`Ich haben den Jackknife verloren, den ich whittle mit als Zicklein pflegte. Ich habe mein slingshot auch das verloren, das ich aus einer Niederlassung heraus schnitzte. Vor Jahren, gab ich weg das Pfadfinderhandbuch, das mir beibrachte, wie man Knoten bildet.

Meine Freunde und ich pflegten, eine haltbare Masse zu sein, aber wir sind weich gegangen. Wir sind das Fett, das zum Rand mit Klatsch voll ist, und bemüht durch die Schatten und die Pfeifen von Fernsehapparat.

Wir pflegten, zu flammen Spuren und jetzt gehen wir nicht sogar. Wir pflegten, Sachen zu tun und Sachen zu bilden und erforschen. Und jetzt sprechen wir, sprechen, sprechen.

Eine Woche im Leben eines frühen Siedler verpackte mehr Gefahr, als wir in einer Lebenszeit gegenüberstellen. Aber wir mögen sagen, daß wir leben ` in den gefährlichen Zeiten.'

Ich denke an das Halten leise für einen Tag, aber meine Frau würde meinen Ansatz haben. Ich würde vermutlich gebohrt. Und er würde nicht an der Arbeit fliegen: Leute würden denken, daß ich gegangen geisteskrank wurde.

Noch kann ich nicht zu denken helfen. über Ruhe. Über Paul Bunyan, ` Letztes der Mohicans, ' ` wenig Haus auf dem Grasland.' Über mein whittled slingshot.

Ich vermisse Sie mehr, als ich sagen kann"